Один художник, красками играет.
Рисуя образ, что рвется из головы.
Пока не нарисует - не поставит,
Мольберт. Как всегда возле стены.
Пока в голове плывут детали:
Черты лица, изгибы, цвет волос...
Он рисует, чтобы все узнали,
Этот образ, в сердце долго нес.
Он рисует, того не понимая,
Первую любовь, что 20 лет назад
Стала его пламенным желаньем,
Стала как кнопки: "рай" и "ад".
Копна волос, цветом смоляного масла...
Несколько веснушек на носу.
Он рисовал, так упоенно страстно,
Будто к ней, прикасался наяву.