Хлопья снега, кружащиеся близ фонаря…
Они как искорки родного, движущегося корабля.
На мачте вальс звучать устал,
А судно смотрит на гроздь скал.
Пройдёт он вряд ли через час –
Наш капитан украл забвенье,
Даря ещё один нам шанс,
Меняет скорость, положенье.
Когда прибудет наш покой,
Мы встретим его с хлебом, солью.
Но хочется нам тьмы порой,
И радости устойчивой пред болью.
Три разные стихии, три теченья,
Встречались ли они в руках?
В руках зависимых от положенья,
Которые остались в дураках.
Три разные стропы, три вдохновенья,
Пришедшие случайно в странный час.
Пропитанные соком сновиденья,
Не взбудоражив, покидают нас.
17 февраля, 2014