на кладбище ,
у плит станины ,
руками , дочь , сорняк срывала ,
чтоб чище было покрывало ,
укрывшее под слоем глины ...
горит свеча ,
лампады плачут ,
и ты не мёртв ,
и мысли скачут ,
блажен ,
что знаешь - быть нетленным ,
открыл мне ,
как стать незабвенным ...
ты был суров ,
но всё с любовью ,
огонь сжигал твоих объятий ,
и млея в чувствах восприятий ,
душа тонула в них собою ...
ты был как перст ,
весь одинокий ,
как волк в глазах ,
но не желаний ,
та боль их в синеве страданий ,
промчалась вихрем в путь жестокий ...
призналась вот о правде этой ,
о мой отец ,
как жду ответа ,
скажи -
идти или упасть мне ,
скажи ,
а как минуть напасти ...
сереет утро ,
солнце бледно ,
хохочет тайно мысль надменно ,
отец ,
сорняк с плиты срываю ,
ответь ,
к чему я уповаю ...
вдали медведица звездою ,
хранит младенца суть покоя ,
о чём так плачу ,
что не знаю ,
какую кару продолжаю ...