Счастливым был мальчишкой
и очень верил книжкам.
Мечтал и улыбался всем.
Но вот пора настала
и било и ломало.
Мечты прошли и дали восемь лет.
И город забыл того кто любил
его всю жизнь и песни писал ему посвящая.
А он далеко,неясно за что
Где тени на вышках его вспоминал засыпая.
А суд не разобрался,
что он лишь заступался.
хоть барышню ту видел первый раз.
А в книгах все иначе.
Все проще однозначней.
Но правда бедет завтра,не сейчас.
И кто все это выдумал,
тот это не испытывал.
За все спасибо нашим лагерям.
Тоскуют где о воле,
о матерях и доме.
Кудв в снах убегают по ночам