Ты....
Не читаешь моих стихов.
Не роешься в памяти.
Не крадешь мой сон,
Не подбираешь слов.
И на второй половине кровати
Лишь простынь смятая,
И спина
Расцарапана
Чьими то лапами...
Я могла бы кричать
О своих мыслях,
Но долго ходить - зачем?
В этом нет смысла,
Ведь достаточно
Лишь читать меня,
Чтобы понять,
Что случилось
И в чем я зависла..
Но порой
На ум приходит :
Почему
Незнакомого
Больше заботит,
Что со мной происходит?
Почему все взаимно так вроде,
Но как-то не сходится?
Почему на неделе
На самом деле
У нас три субботы?
Почему вся эта забота и нежность
Нудно складывается в мелодии, м?!?!
Но ты не читаешь моих стихов,
Не роешься в памяти.
А мне надоело из разных слов
Словно кубики, слова складывать!
О, я обещаю,
(Если появится дура отчаянная)
Я проломлю ей голову -
Стулом, а не речами!
Смело, а не случайно!
И можно много еще рассуждать
Об этой грусти...
Ты не читаешь моих стихов?
Ну и пусть, блять!