Неличные письма, которых, увы, не сжечь,
И жизни, в которых нет места, таким, как я.
Для каждого будет в своё разогрета печь,
У каждого будет своя и своя стезя.
Я где-то в далёких, я где-то в, увы, чужих.
И в каждом по капле, по крошке, лежит меня.
Хотел бы, коль можно, поспешно прижаться к их
Несложным и ярким, таким непонятным дням.
Я долго бежал, хватаясь за пыль и свет,
В которых я видел смысл грядущих дней.
Но так же скользят по плитам моих идей
Те тени из смысла, которого больше нет.