Прости. Ухожу. На меня не держи зла.
Я сгорел, словно лён под палящим солнцем.
Ты живи, скоро снова будет цвести весна,
Луч тепла яркой лентой в окно ворвётся.
Ты так любишь весну. Синеву кружевных небес.
Этот тающий снег, что сбегает ручьём хрустальным.
Ты идёшь в одном платье под старый и ржавый навес.
Покормить голубей, что всегда под окно прилетали.
Что я смог бы тебе в этой жизни суровой дать?
Пустоту и чернеющих строк вереницу.
Ты ведь любишь кружиться, смеясь, танцевать.
Ты похожа на птицу. Светлую, лёгкую птицу.
А я - камень, скала, грозноликий усталый никто.
Я давлю на тебя, а ты терпишь и прячешь слезы.
Чтобы крылья тебе не сломать я надел пальто,
Вышел в улицу покурить, успокоить душевные грозы.
Я все думал, как дальше быть, как нам выжить с тобой.
Но нас нет давно - это горькая правда, но правильно.
Для себя я - подлец, для тебя идеал, герой,
Ты такая глупая, ищешь мне оправдания.
За любовь умирают, идут на край света, сдаются в плен.
Я стою на месте, не делая шаг вперёд и навстречу тоже.
Знаешь, милая, я бы коснулся твоих колен,
Я б вкусил этот запах нежной, манящей кожи.
Но ты сдашься. А я не хочу так жить.
Я любовь эту для себя просто выдумал в голове.
Тебе надо лучшее, лучшего полюбить.
Это точно не я, тебе стоит поверить мне.
Повернув ручку двери, упрямо шагнул вон,
Больше не потревожу твой сон, будешь сладко спать.
Напоследок прошу тебя лишь об одном :
Если я вернусь, то не надо меня принимать.
17.01.2016