Бьется диким зверем жилка у виска
Пеплом на плечах лежит тоска
Гнет к земле, жестоко бьет под дых
Учит выживать средь дней седых.
И не радует ни солнце, ни луна,
Видно не для неба создана.
Ни летать, ни ползать не дано...
Падает в тоске душа на дно.
Лезут в уши чьи-то голоса:
"Не беда, пройдет и эта полоса,
В жизни эти полосы, увы, не редки...
Что ты мечешься, как птаха в клетке?"
Может у кого-то в теле сердце птицы,
Ну а у меня душа степной тигрицы.
Бьется комом в горле, кровью в вены,
А вокруг лишь стены, стены, стены.
Хочется рычать, рвать на куски и бить,
Хочется упасть порою и завыть.
И бежать, пока есть силы в теле,
Чтоб как стрелы ветры в уши пели,
Чтоб трава ласкала мне бока,
Чтоб со мною вместе мчались облака,
Чтоб ни времени, ни смерти не добраться,
Оттолкнуться от земли и вдаль умчаться,
Затеряться средь травы сухой
И познать-то наконец, что есть покой...
Свежий воздух в легкие набрать
И до боли в глотке прорычать,
Чтоб другие через дни и годы
Повторяли этот рык, как песнь свободы!