Улыбка на сцене, а в жизни - опять не очень.
Такая судьба у всех мировых Пьеро.
Смеяться готовы, а плакать - никто не хочет,
И это уже не проблема давным давно.
Чего не хватает? И сам я, увы, не знаю,
Ведь всё вроде здорово, дурень, чего грустить?
Ведь ты остаешься таким и зимой, и в мае,
Ты что-то так долго не можешь себе простить...
Так долго, что память об этом исчезла всуе,
Осталось лишь что-то саднящее, там, в груди,
И только сознание призраки мечт рисует,
Которых не смог ты достичь на своем пути...
А сколько дорог ещё будет? Окстись, приятель.
Тебе ни к чему вновь играть этот глупый фарс.
Ведь сердце твоё устоит от любых проклятий,
Которые в спину твою прилетят ни раз.
Умерший однажды уже не боится смерти,
И в этом, наверное, самый важнейший плюс.
Победу отпразднуют в омуте злые черти,
Когда я позволю сказать себе: "Я сдаюсь".