Что со мной происходит, ребята?
Проведя в лоне дома неделю,
Превратиться успел в психопата,
Что нисколько собой не владеет.
Душит гнев по малейшему поводу,
Я срываюсь на шалости детские:
Мои чада мешают мне топотом,
Беготнёй и игрой с занавесками.
Не успею потратить и часа
На просмотр любимого фильма,
Как повинность - куда-нибудь мчаться -
Растекается горем чернильным!
Эти дни непригодны для творчества,
Обращаюсь я к силам языческим:
Без стихов жить на свете не хочется!
Неужели навек безъязыким стал?
День течёт - но унылы цвета его!
Быт диктует, как мать мыла раму...
Я теперь понимаю Цветаеву,
Что была нехорошею мамой!
Тучи чёрные застят сознание,
Темен погреб души, знаю: мыши там...
Эти строчки вместили признание,
Написал - и свободнее дышится...