Закупил мотыля, планировал поездку на рыбалку, но погода подвела... Хожу, грущу, перемывая дефицитную насадку... И, вдруг, сложились строчки... Как говорится - "по мотивам"...
"Сижу, смотрю на улицу, считаю мотылей,
А дождик льёт всё злее и ветер всё сильней.
Погода, чёрт, некстати устроила шабАш,
Испортив настроение, обгадила пейзаж…
И мотылей всё меньше, - считаю скорбно я
Потери ежедневные от убыли «зверья»...
Лещи, всегда готовые распробовать «рубин»,
Гуляют, огорчённые, во тьме речных глубин…
Я, обещавший лакомство, сижу, гляжу в окно,
Но вижу в отражении лишь грустное лицо.
Считаю тучи серые сквозь капель частокол,
А мне моргает с улицы октябрь-светофор…
Зелёным, желтым, красным – ещё видны цвета.
Но через день ненастья поблекнет красота…
Лишь голыми ветвями махать мне будет лес,
Когда вернусь я с удочкой под берега обрез…
Усядусь, оглянувшись на осени погром,
Заброшу фидер в речку с дожившим мотылём.
И лещик, разгулявшись при молодой луне,
Позвонит, наконец-то, на колокольчик мне…
Пока сижу, считаю рубиновых червей,
Кто красный - тот налево, направо кто черней...
Рыбалка как охота - добыча лишь финал
Всё основное - раньше: что думал и как ждал..."