Вот и день последний лета,
тридцать первое число,
впрочем это для поэтов,
ровным счетом ничего.
Они пишут как обычно,
невзирая на сезон,
и об общем и о личном,
поутру и перед сном.
Даже осень не помеха,
в благородном их труде,
и идут они к успеху,
по земле и по воде.
То смеясь, то сомневаясь,
то надеясь, то боясь,
и при этом опасаясь,
не ударить лицом в грязь.
Чтобы было все красиво,
и понятно было всем,
что поэзия не чтиво,
а лекарство от проблем.
Если что-то вас достанет,
не спешите все крушить,
почитайте Мандельштама,
для спокойствия души.
И вам сразу полегчает,
пусть хотя бы и на грамм,
и житейские печали,
отойдут на задний план.
Что ж на то они поэты,
и в столицах, и в глуши,
есть у них на все ответы,
как для сердца, так души.