Когда-то Бог на нас поставит крест.
Исчезнем мы и наши вещи тоже.
В театре жизни нам не будет мест
В бельэтаже и в пАртере и в ложе...
Исчезнет вечер и исчезнет рань.
Умрёт душа с набором идеалов.
Тогда к чему, скажите мне - шампань?
Без хрусталя привычных нам бокалов...
Страны не будет, так же как Кремля.
И даже самых толстых из буржуев.
На атомы развалится Земля
И сладкий вкус всех нежных поцелуев...
Не будет встреч любовных на мостке
И зим не будет , как не будет лета
Останется лишь только на листке
Последний стих последнего поэта...