Вон укрылся уж листвою
В парке мелкий грязный пруд.
Курю печально и смакую.
Но и этого не стою.
Вон парочки влюбленные,
Тепло рук скрестив, идут.
А мои-то что... Не так растут?
Холодные, соленые…
Не провести уж ими
По любимому лицу,
С ресниц длинных
Смахивая иней…
Второй раз её я не найду,
Лишь стихи будут вторыми…