*
От хмеля осени пьянея,
я шёл аллеей в Парке грёз.
Была ещё пуста аллея,
и чушь любви мне ветер нёс.
Он звал идти куда-то в дали;
найти кого-то среди скал.
На плечи листья мне упали.
Один листок я в руки взял.
На нём узоры расплывались,
и сотни линий вкривь и вкось
воспоминаньем прочитались –
«могло бы сбыться. Не сбылось...»
Я перестал на ветер злиться.
Никто в былом не виноват.
По Парку в платьице из ситца
шла, грезя, осень в Зимний сад...
*