Мокрый асфальт, серость зяблая осень,
Нет ни кого, кто бы ждал и дежурил у окон…
Злая листва осыпает и липнет к подошве,
Что это? Знает лишь тот, кто придумал,
Прохладную, серую осень…
Кто то, звонит, голос прошлого слышен в тумане,
Я напрягаюсь услышать знакомые слуху слова,
Нет, всё не то угасающий звук уходящего не кто домами…
И одиночество обрамляется жёлтой листвой,
От времён изменяющих цифры и наши сердца…