Без минуты тринадцать , опять умерла во сне.
И так странно нарушить безмолвие этой печали.
И уверенно лгала в глаза, что я уже не скучаю.
Без минуты тринадцать, пора бы сжигать стихи..
По привычке люблю, после прощанья, молчание..
Напряженье такое, что можно порезать ножом.
И не правда что мы прикаснулись руками случайно..
Хотя можешь соврать.. но я знаю уже обо всем.
Мы в агонии мечемся словно костры на пожаре.
Я случайно забыла, что вещие сны это ложь.
Ты опять уходил, а мой мир сгнивал под ногами.
И ты можешь солгать, что вновь навсегда уйдешь.