Пляшет пламя костра на снегу,
Своими порывами землю лаская,
Тем самым вернее её убивая
И копотный дым в небеса выпуская.
Я то, что прошло, позабыть не смогу,
Пройдут пусть года, возрожусь Я из пепла
И взмою Я ввысь под порывами ветра
Подобно орлице, кружащей по свету.
Увижу Я мир, о котором мечтала,
Где танцы, поэмы, романы и песни,
Где люди добрее, не ведают мести,
Заботясь о чине, лелея о чести.
Мне жаль, что Я раньше туда не попала,
Со всей головою погрязнув в рутину
Житейских проблем; подчинилась Я сплину,
Желая сберечь от ножа свою спину.
Летели года, становилась серьёзней
Учёба, и мир на глазах изменялся,
Он, тайнами полный, опять открывался,
Их ведая тем, кто особо старался.
Народ посвящён не балладам, а прозе –
Смартфоны Нам книги давно заменили,
Мы, бренные люди, Поэтов забыли,
Чьи лица в граните нетленно застыли.
Где те времена, когда люди смеялись?
Улыбки их добрые, мягкие взгляды?
Где истины старые, и где обряды,
И прочие игры, надежды, услады?
И помнишь ли Ты, чтобы люди менялись?
Чтоб, дав обещанье, его исполняли?
Мечты чтобы в жизни они воплощали?
Где люди, которые миру не лгали?