Нелегко даются нам стихи…
Внешне всё воздушно,
Праздно,
Просто,
Нет ни глупых, гадких,
Ни плохих.
Без ехидств,
Как будто лопухи
Разрослись на весь волшебный остров.
Будто анархизм нас одолел,
Ухитрился ум едва подправить…
Так с чего же ты потом болел?
Может, потому, что не хотел
Всё без изменения оставить?