И пусть мне говорят, что я другая.
И что пишу стихи не так, как все.
Одна природа моей жизни понимает,
Выстраивая хрупкостью в листве.
Прозрачен холод мёрзлого напёрстка.
Горяч напиток чувственности слов.
Мне облака воздвигнули подмостки
Своею тяжестью октябрьских жгутов.
Я не молю во след кричащим птицам
О возвращении крылатых в сонмы вьюг.
Я не молю душевные крупицы,
Они в моей природе так живут.