Моё счастье уже не вернётся назад.
И никто, я скажу, в этом не виноват.
Только я виноват да в бокале вино.
Нет дороги назад, теперь всё равно.
Как красиво тогда начиналось у нас:
Нежность губ и плеч, синева этих глаз.
Я тону в глубине, и горячей волной
Накрывает меня, как летней жарой.
Потом началось. И откуда он взялся?
Я ведь ей говорил: он её домогался.
"Ты не слушай его", и я горько запил.
Понял я, что уйдёт, а ещё - что любил.
Мне бы надо бороться тогда за неё.
А я водку всё пил, вот дурак, ёмаё.
Когда протрезвел, оглянулся назад:
Я остался один, понял: сам виноват.
И подумал потом, а как жить с такой?
Ну, не этот увёл, так увёл бы другой.
Плачет тихо гитара в усталых руках:
Ты не первый остался, друг, в дураках.
"И чего обижаться? - подумалось мне,
Много их от других уходили ко мне.
Потом «извини», возвращались назад".
По сути никто не был ведь виноват.
Это жизнь такова, и так часто бывает:
Если кто - то находит, то кто - то теряет.
И она вот вернулась, мол, дура была.
А судьба улыбнулась, любовь уплыла.