Музыка, пропахшая костром,
Строки, прогоревшие с дровами,
К нам вернутся с возрастом, потом,
Чтобы навсегда остаться с нами...
Под ломкий шёпот сосняка
Я струны трогаю с утра...
И в унисон - течёт река
Изящным росчерком пера.
Едва родившийся мотив
Так потрясающе хорош,
Что прямо в небо он летит,
Из кожи выбивая дрожь.
Смываю строфами грехи,
Под перебор звенящих нот,
Вплетаю музыку в стихи,
А, может быть, наоборот.
Я слышу, как звенит роса,
Сочась по стрелочкам часов...
Как будто хочет дописать
Вдогонку песне пару строф...
И первый, робкий солнца луч
Поёт, запутавшись в ветвях.
Он так беспомощно могуч,
Питая светом сам себя.
О, наши вечные костры!
Тепло, Надежда и печаль!
Вы, как привет из той поры,
Что с рюкзаками на плечах.
На вид - наивно и смешно,
Но, кажется, уже давно
Висит во времени венок
Соединенных слов и нот.
И лес задумчиво затих,
И перестали птицы петь,
И в мир плывет рождённый стих
Под струн торжественную медь.