Ты как загнанный зверь. Дыбом шерсть на хребте.
А вокруг — запах пороха, крики и сталь.
Ты — не тот. И вокруг всё не так и не те.
Россиянам — хохол, Украине — москаль.
Погляди, как у стаи редеют ряды
пули злы, и волчицы теряют волчат.
Кто отравы глотнул, кто в капкан угодил,
кто на колья с обрыва шагнул сгоряча.
Дышат в спину враги, шавки тявкают зло,
и ползёт шепоток, словно пал по жнивью:
«Кровопийца, убийство — твоё ремесло...»
Отступить и под нож бросить совесть свою?
Ты на брюхе ползёшь, ты оскалил клыки,
в безысходности лижешь промёрзший песок.
Прочь бы землю толкнуть и махнуть за флажки.
Там найдёшь конуру, будет мяса кусок...
Сталью лязгнули зубы, и снова во тьму.
Честь и совесть не чих, только их выбирай.
Знает стая и знает вожак, что тому,
кто предал свой народ, путь закрыт в Волчий Рай.
2015