Осень, сгорая в кострах бересклета,
Ранила чувства мальчишки-поэта
Дерзостью женщины, много любившей,
Тело бесстыдно своё обнажившей.
Плакса-кокотка парнишку смущала,
Зрелостью мыслей его восхищала,
Мучила яркостью стильных нарядов,
Бледностью кожи и смелостью взглядов.
Звёзды с небес собирая горстями,
Ночь напролёт баловался стихами,
Нянча подругу заботою нежной,
К зорьке любовник заснул безмятежно.
Тихо сбежала капризная муза,
Скоро зима .., опасалась конфуза.
Юноша - следом, скрывая тревогу,
Рыскал дворнягой, не видя дорогу.
Улицы, скверы казались чужими,
Город - унылым, деревья - седыми.
Взгляд мимолётный его задержала,
Кутаясь в шаль, престарелая дама.
Что-то знакомое было...походка?
Запах духов… горьковатая нотка?
Нет, наваждение: «Это ж старуха!»
Фраза ножом долетела до уха.
Тучи сгустились, стемнело до срока,
Молодость часто бывает жестока...
Листья последние с платья теряя,
Сгорбившись, Осень брела, исчезая.
Куст бересклета рассыпался пеплом,
Скучный сюжетец развеяло ветром,
Снег полетел, предвещая ненастье…
Скорый финал припозднившейся страсти.
Фото:
интернет-ресурс