Это жизнь, просто жизнь.., ничего в ней исправить нельзя,
В ней бывает случаются боль и потери.
И всё чаще уходят в туманные дали друзья,
За собой оставляя закрытыми двери.
Горсть земли на могилу и к горлу подкатится ком,
Дождь как слёзы прольётся с осеннего неба.
Память будет весь вечер клубиться табачным дымком
Над стаканом с засохшею корочкой хлеба.
Бесполезно глотать, отгоняя её, алкоголь,
Память в горло вгрызается бешеным волком…
Но бывает на свете сто кратно ужаснее боль
И сердца разбивает она на осколки.
Эта боль возникает когда исчезает любовь
И с собой, уходя, радость жизни уносит.
И однажды проснувшись, увидишь, как царствует вновь
За окном и в душе беспросветная осень.
Эта осень скуёт твоё сердце безжизненным льдом
И лишить постарается собственной воли,
И бессонную ночь до утра коротая с трудом,
Ты бессильно рычишь, загибаясь от боли.
Это жизнь… Это наших судеб кем-то свитая нить—
Ничего не сумели поделать мы с нею…
Очень больно бывает хороших друзей хоронить,
Но прощаться с любовью – гораздо больнее.