В белом, богом данном, поле
Ни морщинки, ни слезы,
Не протоптаны следы, -
Жизнь свою творить ты волен.
Ты один на белом поле,
Весь в стремлении к любви:
К жизни, к богу, меж людьми -
Настоящей, сплошь из крови.
Дни идут, квадрат твой красный
В белом поле побурел,
Ты ослаб и подурнел,
Понял: тратишь жизнь напрасно.
Чёрной краскою скорбей,
Сажей постиженья сутей,
Чёрной желчью мантий судей
Всё, что сделано, залей.
Дни идут, квадрат твой чёрный
Расползается до трещин -
Красный цвет, как кровь, зловеще
Проступает обречённо.
Предыдущее: http://www.stihi.ru/2016/10/07/916
Папка 10-9 - стихотворение - 4