Не пишется, не клеится,
все валится из рук,
туман осенний стелется,
и поглощает звук.
Размыты очертания
деревьев и дорог,
эх, кабы знать заранее,
припас бы пару строк.
От них бы, как от печки
и начал танцевать,
и снова бы о вечном
стихи бы стал слагать.
Когда же как не осенью
о вечном говорить,
когда стоишь над пропастью,
так хочется творить.
Так хочется о главном,
кому-то рассказать,
налево и направо,
любви всем пожелать.
Пусть каждому достанется,
чтоб в мире был баланс,
любовь ведь не призвание,
и даже не талант.
Она есть просто счастье,
души прекрасный свет,
которого всем хватит,
на сотни тысяч лет.