Он сидел дома в своем удобном кресле и читал книгу, перелистывая чуть желтоватые страницы, когда вдруг какие-то слова - он даже не успел отметить, какие именно - сложились в странный узор в его сознании и, став внезапным спусковым крючком, запустили процесс Вспоминания.
До этого ему жилось.. ну, нормально, вполне себе хорошо. Потому что он даже забыл о том, что он забыл кое-что жизненно важное давным-давно. Что-то невероятно существенное, имеющее отношение ко всей его жизни, к тому, кто он есть и зачем здесь.
И вот, сейчас (почему-то, читая именно эти слова), он вспомнил о том, что он когда-то это забыл, убрал из своего сознания, отказался помнить об этом, и - словно быстрая трещина по тонкому льду, расширяясь, хлынул поток чувств, и началось...
Ужас от предчувствия величины озарения того, сколько лет жизни его души прошли в придорожной пыли дорог жизни.
Сколько шагов вслепую наощупь.
Все глубже уносило его по спирали бытия. Страх и жалость к себе разметывало встречным ветром его стремительного спуска.
Печаль такая, что даже без слез, от сочувствия себе забывшемуся и бессилия исправить былое.
Боже, как же давно это случилось? В календарном исчислении, наверное, в детстве, или еще раньше. В его внутреннем измерении - очень, невероятно давно..
Все это происходило уже помимо его воли, его воля сейчас была маленьким парусником в бушующем штормом море.
Он начал вспоминать себя настоящего, и почти все из того, что он думал о себе и считал своей личностью, стало разлетаться, как осенние листья под ноябрьским ветром, слетать шелухой, отслаиваться образами в пустоте, терять значение. То, что он чувствовал как опоры его личности - они разносились одна за другой.
И где-то еще глубже он со слезами благословенной радости молился, благо теперь было кому - "Наконец-то!"...