Я ждал это лето, уж тридцать второе,
Как впрочем и прошлое, в тридцать один,
С особой надеждой, приятной тревогой,
Как мальчик, стоящий у ярких витрин.
Оно истекает песком по ладони,
Плывущей по юности прядью волос,
Как будто, сверкая в любовной погоне,
Я самого главного не произнёс.
На белых полях пораскиданы мины,
Кувшин недопитый горчит изнутри,
Я буду мальчишкой стоять у витрины
И ждать тебя, лето, в свои тридцать три.