И чем вам не ирония судьбы –
Писать о новом, вспоминая старое.
Лежащие наперекор столбы
Сгодятся быть не рельсами, а шпалами.
Застёгнутые люди вкривь и вкось
Мечтают жить душой вовне распахнутой.
Прицепленные крылья на износ
То тяжелы, то ветром слишком загнуты.
И словно кот в уютном коробке –
Чем меньше место, тем оно заманчивей –
Лежим в траве, на пепле, на песке,
Считая дни истории растраченной.
Высокий слог не сможет оправдать,
Что нажито бездушными расчетами.
Но только то, что заставляет ждать,
Со временем нас делает пилотами.