Пропало лето...
Город плачет
Унылым, проливным дождем...
Ты, видимо, не мог иначе...
Мы, видимо, напрасно ждем
Подарков от Фортуны-стервы...
Ты не сумел бы стать моим...
Пощекотав игриво нервы,
Ты улетел, неотразим,
Неуловим, непостоянен...
Слегка встревожен, но...
не ранен.
Ну, что ж...
Лети. Лови удачу.
Ищи, где проще и теплей.
Одно из лет твоих заплачет -
Ты станешь старше. И - подлей.
Мудрее станешь. И ленивей.
Захочешь новой остроты...
Все чаще,
горше
и ревнивей
Ты
будешь
падать
с высоты...
Июнь, 2000