Внутри него дым

А он ребёнок с рано появившейся проседью. Ребёнок, жестокий ребёнок, считающий людей игрушками, пытающийся их сломать, чтобы заглянуть в суть. Ребёнок, которого разбаловали чрезмерной любовью, Не терпящий, когда что-то не так, Как он хочет - Это буквально приводит его к истерике. Несдержаный и безответственный ребёнок. Всё для него шутка, и не приспособлен он совершенно ко взрослой жизни, всё для него не всерьёз, Да и сам он себе не всерьёз. И смех у него шутовской. Он не может взять себя в руки, повзрослеть наконец-то! Он слаб, для него не существует самообладания. Он эгоистичен до мозга своих костей. Он боится ответственности за свои поступки. А с другой стороны, он сам себя наказывает, кажется, За своё существование, а окружающих за то, что они почему-то любят его, и излишне к нему добры. Он в этом мире чужой. Он не умеет любить. Всё, что становится ему дорого, погибает от его же собственных рук. Он не умеет создавать, а тем более беречь. Его удел - разрушение. С собой он несет увядание и смерть. В голове у него дым, и только где-то очень глубоко внутри него есть искра, чистая истина, которая прожигает ему грудь, и заставляет ненавидеть себя. Он - чудовище в невинной обложке. Он - демон, искушающий души. Он - болезнь, От которой сложно излечиться. Он ищет свет, и пожирает его, превращая в тень. Он упырь, пожирающий жизнь, верящий в свою безнаказанность. Он от рождения проклят самим собой, а потом людьми. И мучиться ему очень долгую жизнь. И отличная память ему в наказание. И будут его шрамы бесконечно ныть, и будут его жертвы приходить во снах, и будет он молиться на их прах. И будет он проклят, каждой им искалеченной, когда-то нежной и любящей женщиной. А небесами он давно уже проклят, но почему-то надеется, ещё что-то ждет. У него не душа, у него червоточина, и только калечить она заточена. Он кричит о красоте и жизненной истине, которые не дано ему увидеть даже издали. И кроме слов ему ничего не дано. Это его доспех и его оружие, помимо ножа и пистолета, он у красивых ворует лето. Он любит кричать очень громко вголос. Он - всего-лишь вырванный седой ненавистный волос. Он - опыт, который хочется поскорее забыть, без него намного легче становится жить. Он - листок, вырванный из тетради. Не скучайте по нём, Бога ради!