Мы пишем, исчезая в темноте.
Мы пишем на коленке - не холсте.
Мы пишем, не стесняясь тем.
Мы пишем.
Шагая босоного по земле,
мы пишем, кажется, под толщей сотен лье,
и ни издатель, ни читатель не
отыщут
нас. Пока ещё сегодня,
пока нам телефонно и междугородне,
пока рифмованно ломать перегородки
по батареям
не надоест – мы будем сонными трамваями
творить внепланово смешные расставания.
Холодный город! Не сдержал, так отдавай меня –
не отогрею.
Так давай поставим друг друга на полку,
как можно ближе, чтобы казалось нам –
каждое слово нежнее шёлка
соприкасается.
И где бы ты ни был, в Москве или в Польше,
станет книжной каждая полка плацкарта,
где книги, обнявшись, приснят наше общее
дивное завтра,
в котором нас будут вовсю цитировать,
щёлкая пальцами, строку вспоминая,
где-нибудь на арбатских квартирниках,
а улицы назовут нашими именами –
им. Стародубцевой или им. Гевары?
Пока не решила, всё мимо… Мимо ли?..
Возьму биографию, зачеркну регалии
и заведу себе новых фамилий!
И вот когда нас опубликуют белыми
самолётами на небесном олове,
кто-то, стоящий за левым плечом
(ритм всегда начинается слева),
скажет: «Чёрт возьми, это было здорово!
А всё-таки ни о чём.
Возвращайтесь и пишите ещё».
P.S. А здесь (если вдруг вам захочется) можно проголосовать за меня в конкурсе "Народный поэт". Чем чёрт не шутит, а вдруг?..)))
http://www.stihi.ru/narod/avtor/leegevara