Та женщина, с которой я молюсь
Безропотно, но своевольно.
Которая порой наводит грусть,
То бережно, то моментально.
И на неё я вечно злюсь,
Так искренне она не понимает.
Я говорю ей: «я боюсь»
Она безропотно всё принимает.
Она всегда грустна и молчалива
Всё слушает, не говорит.
Не знаю, может быть, красива.
Но взор её, как хладный тот гранит.
Младые ей чужды порывы,
Она спокойна, равнодушна.
Она не проявляла силы.
Она везде всегда послушна.
И молится так тихо, не скорбя,
Как будто не о чем молится.
И призывает Бога так любя,
Она со всеми бедами смириться.
Она лишь, нераскрывшийся цветок,
Который заперли в темнице.
Как ты подумать только мог,
Что я не оскверню водицы.
Когда невинность в этих муках
Погибла от моей руки,
Всё утопилось в этих звуках,
Мужчины сняли сюртуки.
Прощаться с ней невыносимо,
Особенно смотреть в глаза,
Как будто взглядом Хиросимы
Наполнилась её душа.
Безмолвно призакрыла очи,
Не дышит, словно умерла.
Ей бы дождаться только ночи,
Чтобы закрыли зеркала.