Суббота. Утро. Привезли рояль.
С ним прибыл улыбающийся дядька.
Мне мама говорит: - Не прыгай! Сядь-ка!
Сейчас настроит. Профессионал!
Настройщик улыбается опять,
летит горох раздробленного звука.
Листает мама, щурясь близоруко,
захватанную нотную тетрадь.
Смотрю в окно - там небо и листва,
и: - Томка! Выходи! - горланит кто-то,
а мне теперь: этюды, гаммы, ноты,
сольфеджио, больная голова,
а вечером распевка – ритуал,
и я шепчу: - За что мне эта мука? -
из- под подушки спрятанная кукла
сочувственно в ответ пищит: - Уа…
… Дробится звук, почти неразличим,
и снова улыбается настройщик,
и дочь моя смеётся: - Будь попроще.
Да выучу я гаммы, не ворчи.