***

Убиваем  любовь…Мимо пули летают, шальные,
Мир не видя вокруг…ходим бледные мы и хмельные,
Говорим невпопад и порой совершенно больные
Мы под ливнем стоим ,на нас листья летят кружевные…
Серый дождь -по стеклу ,ветви гнутся и плачут под ветром,
С каждым мигом больней и сложнее идти с каждым метром,
В сердце-словно дыра,и печали не спрячешь под фетром..
Мы идем без зонта в сером нашем пальто в стиле ретро…
Почему не придет,не услышит он нас,не поможет?
Может быть,мы ему не нужны,надоели,не гожи?…
Может пьет Шардоне,и грустит,вспоминая нас тоже...
Мы теряем любовь на сыром перекрестке...Прохожий
Подбирает ее,всю продрогшую,мокрую,в клочьях,
Ведь он тоже любил,был покладист и нежен,не склочен
С детсва нрав у него,столько брал он часов сверхурочных!
Но она впопыхах: ,,Не люблю,уезжаю,мне  срочно…
Не могу  с тобой жить и любить я мужчину такого!"
Будто он не живой,или просто как туфли ,бракован...
Он стоит под дождем,ошарашен,беспомощен,
 скован
Осень шепчет:,,Прости! Ведь она полюбила другого…''

8 октября 2016
Галина Демирбаш
Абботсфорд