Заползла за шкирку пятьдесят пятая осень.
Этим летом я всё выкинул и бросил.
Чем ближе к финишу тем больше прыгаешь как мяч.
Потеряв рассудок в атаке,
саданул прошлое в мусорные баки
и календарные листы.
*
Потом сел.
Закурил.
Король на именинах.
Правда в пустыне.
На манер главного у бедуинов.
*
Прошли недели две-три.
Зарядили дожди.
А меня это не бимбонит.
Пью пустоту как алкоголик.
Допился до зелёных чертей.
Видел белочку у дверей.
В общем дно и есть днище.
Сплошная химия.
Бутафория.
И сучья скучища.
2016.