И в каждой жилке жёлтого листа
Ты ощущаешь аритмию времени.
Не хочется ни думать, ни читать;
Глухая боль сгущается у темени.
Жизнь состоит из сущих мелочей;
Вот мелочность над всем и верховодит.
К обеду станет день погорячей,
А ты опять одет не по погоде.
Забудешься на брошенной скамье
Тобою обожаемого парка.
День промелькнёт в своей галиматье,
И станет с темнотой совсем нежарко.
Пробьется импульс сквозь неровный ритм,
Перемешав тире и запятые.
Предупредить, изречь, проговорить...
Мир предынфарктен. Осень. Аритмия.