В небесах летает шмель,
Затаился дым в тумане,
В голове у гномов хмель,
Виден света луч в обмане.
Чаша мертвецов полна
Свежей кровью, лишь людскою,
Снова светит всем луна,
Светит болью той мирскою,
Что способна поглотить
И сожрать кого угодно...
Только слабой жизни нить
На съеденье не пригодна.
Мало мяса в ней и дней -
Все уходит безвозвратно,
Словно гниль старинных пней,
Словно слизь, что так отвратна.
И течет по венам слизь,
Заменяя кровь собою,
Злые тени собрались,
Чтоб играть чужой судьбою.
Только скучно ей играть,
Люди уж неинтересны...
Им рождаться, умирать,
Мысли их ужасно пресны.
В людях многих страх живет,
Этот страх им словно мука.
Лишь один из ста поймет,
Что страшнее смерти скука...
Скука - острая стрела
Поразит шальное сердце
И вонзится, что игла -
Отворится тайны дверца.
Дверца только, а не дверь,
Дверь открыть никто не властен,
Даже самый сильный зверь,
Даже тот, кто беспристрастен...
Тени вьются, тьма живет,
Свет погас, костер потушен,
Только зло деревья гнет.
Смертен тот, кто простодушен...