«Прошёлся по кладбищу Монпарнас. Все — молодые и старые — строили планы на будущее. Больше не строят.»
зеленеет ещё где то там, глубоко внутри нас.
и не то чтобы лето. а так, конец стылого марта.
согрев руки в карманах мы стучим в полковой барабан
обжигая тела сумасбродной мечтой бонапарта
но исписана парта. и нет на ней места
не для войны. не для осеннего чёрного чая.
жизнь замерла.
мир, как огромный котёл
несёт черепаха. немного качая
из стороны в сторону. создавая спирали.
и от этого нас чуть тошнит по утрам.
в пахнущих наслаждением спальнях.
и все в рваных бороздках загноившихся ран
нам навстречу всегда идут старики
возвращаясь с другого - стороннего мира -
с любопытством разглядывая их без тоски
зажимаем вопрос в кулаке - как там было?
всё быстрей и быстрей нас несёт черепаха.
с детской надеждой мы спросим. ты встретишь нас там?
" мы умрём на арене. людям хочется зрелищ "
может это и есть тот большой бонапартовский план.