"Пишу, не желая,
Пишу, не страдая,
Пишу, не умея,
Пишу, не болея,
Пишу, не волнуя,
Пишу, не тоскуя.
Но всюду читают
Меня! Раскупают!" -
Погремушка ей признался
и, хохоча, чуть не сорвался
с дорожки лунной над землёй,
что протянулась вниз струной.
«Особо, братец, не кичись, -
сказала Муза, пыль стряхнув, -
в браваду лучше не рядись, -
ему добавила, шепнув. –
Успех твой короток, пойми.
Чередования любви
и равнодушия глухого –
потоки времени живого.
Сегодня – ты, а завтра – я
войду в досуг мирского дня
и обрету почёт и славу...
В отличье от тебя - по праву».