Вначале, как водится, слово. Последнее. За тобой.
Флюидами рикошет {вас небо играясь свело},
и ты {одичалая} ластишься под крыло
птенцом желторотым {в надежде наивной согреться}.
Но вместо гнезда - одиночная клеть с видом через окно.
Ломаешь свой гибкий скелет и пластичным свинцом
{не стать этой повести сказкой: так, драма с банальным концом},
сквозь прутья на волю, чтоб кутаться пустотой
{скрывая тоску, безысходность, тупую боль}.
И в этом вся ты. Достойно проигран бой.
Такие как он - охотятся на птенцов.
Но только не в этот раз. Не быть тебе в клетке певцом.
Спасаясь, одна остаёшься: лущенною скорлупой
стремишься отгородиться от мира, где носят лица.
Ты больше не жаждешь тепла, и не хочешь в птицы.
Не веришь словам и мечтаешь скрыться,
в своём тесном замке, вдали от подобных "ловцов".
Твой мир не готов был разбиться.
Но поздно...
И треснет яйцо.
20.10.2016