Пора попрощаться. И будто бы не было нас.
Устройство земли не приемлет оседлости долгой.
Просрочен безликих гербов перепачканный пласт,
в дверях мельтешит бесконечность бубновой восьмеркой.
Куда повезем, по каким адресам записным,
мы синие чашки свои, повинуясь законам
железной дороги и полкам ее откидным,
с товарными и узловыми в проеме оконном?
Пока не окончены споры и спальный вагон,
с холодным всегда дерматином, с постелью подложной,
не стал параноиком, не перешел Рубикон,
когда и вернуться уже и вернуть невозможно...