Осень. Вирусом гриппа нас пугают врачи:
Небывалого типа (значит трудно лечить).
Листья наземь слетают, жажде жить вопреки.
Суета городская: поболеть не с руки.
Что-то в горле скребется… Или это в душе
Кто-то выключил Солнце, как обычный торшер.
Между «можно» и «нужно» утонуло «хочу»…
Может скорую службу? Или завтра к врачу?
Но, пожалуй, напрасно ждать совет от врачей,
Если знаешь диагноз: ты по жизни НИЧЕЙ…
Время красит нам души цветом прожитых лет,
Выпуская наружу затаённый секрет:
Нашу жизнь, краской мысли, красим до мелочей,
До загадочной тризны вопрошая: Я ЧЕЙ?..
И пусть пасмурно. Осень. Листьев дрожь на ветру.
Всё, что день не приносит, - это только к добру.
Ты собою быть избран. Не пытай жизнь: зачем?
Даже падая низко, поднимайся с колен
Не случилось согреться? Пусть сомнений не счесть,
Но стучит в тебе сердце четким ритмом: ТЫ ЕСТЬ!