Рискуя остаться страницей не вшитой в книгу времен,
С инеем на ресницах, углем в кострах племен.
С вывертом на изнанку, с падалицей листвы,
Ты поднимаешь планку, туда, где нет высоты.
Там бездна звездных кристаллов, соль пережитых душ.
Там нет не лекал, не анналов, там только правда и суш.
Выжата из лимона вся кислота идей,
Море без Посейдона, преданность не людей.
Черное черное небо, белая белая ночь.
Кому не хватает хлеба? Кто не умеет толочь?
Ты дернешься удивленно, нервы напряжены,
Кто строит эти колонны, зная исход войны?
Кому нужны передряги, в век пережеванных фраз?
Мы ли с тобой бедняги? Тот ли граним алмаз?
Вихрями зимних сказок прописаны миражи,
Кому не хватает красок? Кого не тошнит от лжи?