Золотистая натура,
Живописная пора,
Кутя охристым велюром,
Осень в гости к нам зашла.
И, раскинув свои дали,
Тёплых красок карусель,
Приготовилась в начале
Облачить себя в пастель.
На бумажном снежном поле,
На холодном полотне
Неизвестные доколе,
Появляются извне:
Свет луча в долине тёмной,
И седой равнины след,
И расстелет, неуёмный,
Лес зелёных крон свой плед.
А художник, словно скульптор,
Лепит каждую деталь,
У него в руках палитра –
Цвета бурная спираль.
Он ваяет холм, равнины,
Берег, степь и косогор,
Для него здесь всё едино –
Абсолютный кругозор.
Он свободен и смиренен,
Жажда взрыва и покой,
В нём есть мудрость, свет и радость,
Для гармонии прибой.
Он зависит от веленья
От прихода той волны,
От порыва вдохновенья,
Он записывает сны.
Он, страдая, торжествует,
Он живёт в своих мирах.
Он в них верит, он их знает
И несёт нам впопыхах.
Но для нас он лишь художник,
Бедный, малый и худой.
Мы не знаем, что он может
Подарить для нас покой,
Он владеет целым миром
Новых чувств, иных идей,
И живёт он не от мира,
Но для мира, для людей.