Целую ночь лицом на подушке,
Опять затекают живые глаза.
Сегодня с утра ласкал боссу ушки,
Да и в личной жизни одна борозда
А подушка, тем временем, насквозь промокла,
Чайник кипит, определенной, раз пятый.
Ветром на кухне выбивает стекла,
Под стулом лист с завещанием, смятый...
А руки, мозолистые, тряслись как от тока,
Когда закреплял петлю вокруг шеи.
В истерике, плача, вымаливал Бога,
Чтоб в тупую бошку пришли снова идеи.
Но тут из-за стен, с улыбкой угрюмой
Появился загадочный, странный мужчина...
Своей он рукой, сильной и грубой
Провел по лицу, там где щетина.
- Привет, мой хороший, дождался, однако,
Я истинно верил, что все же решишься.
Тебя все равно никому не жалко!
Сейчас ты с этим моментально смиришься.
Хм...
А помнишь как в детстве мечтал стать поэтом,
Как книги свои в тиражи выпускать?
Истории красить интересным сюжетом,
Как Пушкин и Гоголь романы писать?
Но теперь то ты взрослый, все изменилось,
Хранит твое творчество глухая дыра.
Ты же знаешь, ничего бы не получилось
И стоило ли это усилий труда?
Твой день обычный у кассы в Макдаке,
И люди с голодными, черствыми лицами,
Любовь, что навек, с лучшим другом в Праге,
И черная куртка заляпана птицами...
Не плачь же мой друг, ты правильно мыслишь,
Таких же, как ты, я поведал очень многих,
Вот он, шумит, ты его слышишь?
Это шум смерти, мотивов высоких.
Теперь-то ты понял, бедолага отчаянный?
Ты – щепка на обломках мирового пути.
Ну чтож, дома жду тебя, новый мой подданный,
Не выжидай пока догорит пламя свечи.
Дьявол, смеясь, повернулся к окошку,
А стул, с громким звуком повалился мигом.
Подойдя, с трупа сняв ночную сорочку,
Обнаружил загадочную, белую книгу.
- Каков же глупей, не согласитесь, товарищи?
Хотя бы кому-нибудь ее показал...
Гляди там и жизнь стала бы стоящей,
Любовь бы нашел, да деньги считал!
Не стоит в штыки врезаться в слова,
Да воспринимать их за чистую монету.
Прости и до встречи, дурная бошка,
Чья книга вскоре покорит планету!