Сносилось,
то что носилось.
Выцвели цвета.
Осколочно-шрапнельные дыры
текут с утра,
текут с темна.
Играются сопливые ветры
в бабкином хламье,
раскопали подвенечное небо,
измазали в свинце.
Пыхтя, сопя и неумело
смастерили шатёр,
пришили звезду
и прибили последний
солнца кусок.
*
Как ёжик
в сплошном тумане
иду по расплаву воды.
Черпаю бокалом
и пью из бокала
всю прелесть этой игры.
Я местная птица
и мне не пристало
менять на удобства любовь,
крыла расправляю,
ноздри вздымаю,
кусаю остывшую плоть.
И в этом весь кайф
непонятности года,
за гранью,
за сломом,
на взлёт,
подпрыгнув поймать восходящие волны,
парить и не падать в излёт.
2016.