Пигмалион ты мой несовременный,
Творящий ЖЕНЩИНУ - из отблеска костра,
Из странных слов, текущих кровью венной,
И из того, что позабыл "вчера".
В ладонь Богов заглядывал неспешно,
Искал там мрамор, шёлк или стекло,
И размышлял, что свято и что грешно,
Где хорошо и где - "не повезло".
Ломал, как пальцы, штампы-трафареты,
Чтоб через боль родить своё навек,
Чтоб провести из тьмы - опушкой света -
С ожившей кожей и дрожаньем век.
"Вливал" - водой - нагретое дыханье,
Чтоб разомкнулись губы-берега,
Чтоб встретиться на тропах Мирозданья,
Как на звенящих, заливных лугах.