По Арбату бродит люд,
И "артисты" разные.
Те, кто по нему идут,
Больше - люди праздные.
Вот скрипач, он виртуоз,
"Шпилит" только классику.
Шляпа, Жучка и поднос,
Пьяный друг колясочник.
Наполняется поднос,
Мелочь звонко катится.
У друзей видно подсос,
Без еды наплачешься.
На бутылку и отбой,
И отбой до вечера.
Вечером придет другой
Воспевать Отечество.
Чуть подальше - метров сто,
Странная компания,
С виду, просто черти-что,
И немного пьяная.
Разухабистый мужик
И гармонь трехрядная,
Баба, а на ней парик,
До чего же странная.
На лице, большой фингал,
Возле глаза правого.
Видно он ей крепко дал,
Сразу видно бравого.
Растянул гармонь - поет,
Весело, не жалобно.
Баба то поет, то пьет,
Помогает стало быть.
В зеркальце свое глядит,
Красит губы пухлые,
Потом, снова голосит,
Словно с дуба рухнула.
Если кто чего подаст,
Баба сразу щерится,
Мол спасибо - дал на "газ",
Скоро опохмЕлимся.